Vieillir

Tous ces joyeux lurons qui appelaient donzelles
Les jeunes filles en fleur sur les quais de la Seine,
Sont aujourd’hui pépés et leur disent mam’zelle
D’une voix chevrotante lorsqu’ils ont une aubaine.

Il furent tourtereaux comme aussi nous le fûmes
Se sont cassés les dents , torturés les méninges
Pour avoir un instant de bonheur qu’on parfume
A l’odeur de la rose acquise en sous de singe.

Ils rêvent aujourd’hui, assis en file indienne
Dans des couloirs gris blème, à l’écart de la vie
La vie de tous leurs jours, mauvaise comédienne,
Et les joyeux lurons se meurent dans l’oubli.

La Maison de Retraite où je leur rends visite
Est un endroit charmant pour qui peut repartir,
Mon malaise est profond même si en transit,
Mais j’y reviens toujours pour donner un sourire.

Vieillir, un don de Dieu ?
Oui peut-être, dans certaines conditions !

Question ouverte...