Me revoilà ... le doux séjour auprès d'Isaac et de Harold m'a vivifiée, tout comme m'a ragaillardie la marche de la gare à chez moi sous un soleil quelque peu blème mais présent.

Je replonge dans mon univers et me souviens de lui. Il n'avait que 20 ans... c'était il y a longtemps. Et pourquoi aujourd'hui ? Tout simplement parce qu'il se prénommait Max et qu'un autre Max, mon second petit-fils fête ses 11 ans aujourd'hui.
Un prénom, tout simplement, aucune autre cause à effet... mais une douleur fugace, un pincement ondoyant et éphémère. Il y a si longtemps, et pourtant !




L’artiste a labouré la neige immaculée
Il a semé des mots qui n’ont pas su lever.
Agonie de l’absurde, il a recommencé,
Et a imaginé qu’ un merveilleux poème
Allait enfin germer de ce fou stratagème.
Mais il a oublié que c’était un blasphème
De vouloir enterrer cent rimes sans raison,
Et n’a finalement glané qu’une oraison
Funèbre mélopée d’un excès de passion.

S’il avait essayé de planter des scorpions
Qu’aurait-il eu alors comme infâme moisson ?
Lucidité perdue - il n’a plus d’horizon...
Il attend le printemps et la fonte des neiges
Pour espérer enfin qu’ils ne se désagrègent
Ces autels de folie, ces excès florilèges.
Contour du labyrinthe ,il attendra l’été
Et fera des non-dits, chagrin d’éternité,
Pour que l’automne roux vienne le libérer.

Il ne restera plus pour le prochain hiver
Que quelques chrysanthèmes déposés par sa mère
Et les regrets contrits de toutes les commères
Ayant vilipendé ses trop folles chimères.